— Кажется, я начинаю понимать, где между нами прошла трещина. Твои любимые книги для меня — чепуха. Мои для тебя — барахло. Мусор. Почему мы этого не заметили десять лет назад?
— Мы многого не замечаем, пока... — он запнулся, — ... пока любим.
(c) Рэй Брэдбери, "К западу от Октября".
